Синяки и ещё не заросшие царапины на спине и бедрах, следы зубов на плечах, засосы на шей, покусанные губы в местах разбитые, ну и круги под глазами. Всё это на  бледное коже выглядит, как яркая картина на белом холсте.  И каждый день нужна прятать этот холст, замазывать его тоннами тонального крема, натягивать на него ткань, так чтобы не было видно не кусочка этой картины. Что неудобно, не практично и просто по такой погоде жарко. Хочется сбросить всё это, но нельзя, потому что мастер не сказал ещё не слово. Он просто творит на холсте, а тот не сопротивляется и ждет. Холсту нужно хоть немного дышать, а нечем. Художник забрал весь воздух и краски не могут из-за этого высохнуть. Хотя не только из-за этого они не могут застыть, нет, проблем в том что художник не доволен, он хочет ещё и ещё поправлять, усовершенствовать, создавать новое на этом, когда-то белом полотне. Всё бы ничего, но холст устал. Устал от перекрашивание, устал от того, что рисуют на нем в совершено неудобных местах, устал что не дают ему хотя немного передышки и ещё устал от того что краска пачкает белую ткань, закрывающую холст. Но художник этого не видит, не замечает. Он полностью погружен в свою картину и не обращает внимание, на то что сам весь перепачкан в краске. Но ему скрывать этого не нужно, ведь холст контролирует себя, полностью. Нет, холст любит своего художника, потому боится запачкать его, потому не жалуется, потому ему это нравится. Холст только одного боится, что художник скоро допишет своё картину и так и не скажет, что он её любит, а просто уйдет к следующему холсту