Улыбайтесь, господа… Улыбайтесь…

Разочарование, такое, что просто представите себе нельзя.  Во всем и во всех. Я не когда ни строила высокие рамки,  но что черт возьми происходит. Это либо со мной что-то не так, либо мир перевернулся. Но так как я вроде не проявляю ничего необычного, по мнению родителей, значит второе.

Сегодня день слез, я последний раз плакала в школе в классе 6. Плакала именно из духовного состоянии, а не из-за того что какой-то дибил разбил мне нос или порвал мою папку.  Мне мама говорит, что я сильнее стала. Ну да, конечно, раньше, что бы вывести меня из себя, нужно было просто месяцами обзывать меня и капать на мозг, сейчас можно только отобрать листочек. Сильнее я стала, конечно!

 Я слишком рассчитываю на людей и слишком доверяю, что не плохо. Но если вспомнить меня  ту, то та не за что бы из-за подобный ерунды не разревелась. Ладно, я просто дважды разочаровалась в людях на этой недели. Ну, хорошо трижды. Но третьего, я могла ожидать.  Просто. Это стала последнее каплей.  Устала я от этого. От школы устала. Каникулы бы быстрее. И оценки ещё. Честно, мне на них плевать, но как на мозг этими оценками давят.

Каникулы!!! Быстрее.

Что за фигня вообще происходит?! У меня жизнь бежит на столько быстро, что я за ней не успеваю. Это как бежать по беговой дорожки, но не правильно включить скорость, и падать, а это дорожка тебя выносить за пределы.

Синяки и ещё не заросшие царапины на спине и бедрах, следы зубов на плечах, засосы на шей, покусанные губы в местах разбитые, ну и круги под глазами. Всё это на  бледное коже выглядит, как яркая картина на белом холсте.  И каждый день нужна прятать этот холст, замазывать его тоннами тонального крема, натягивать на него ткань, так чтобы не было видно не кусочка этой картины. Что неудобно, не практично и просто по такой погоде жарко. Хочется сбросить всё это, но нельзя, потому что мастер не сказал ещё не слово. Он просто творит на холсте, а тот не сопротивляется и ждет. Холсту нужно хоть немного дышать, а нечем. Художник забрал весь воздух и краски не могут из-за этого высохнуть. Хотя не только из-за этого они не могут застыть, нет, проблем в том что художник не доволен, он хочет ещё и ещё поправлять, усовершенствовать, создавать новое на этом, когда-то белом полотне. Всё бы ничего, но холст устал. Устал от перекрашивание, устал от того, что рисуют на нем в совершено неудобных местах, устал что не дают ему хотя немного передышки и ещё устал от того что краска пачкает белую ткань, закрывающую холст. Но художник этого не видит, не замечает. Он полностью погружен в свою картину и не обращает внимание, на то что сам весь перепачкан в краске. Но ему скрывать этого не нужно, ведь холст контролирует себя, полностью. Нет, холст любит своего художника, потому боится запачкать его, потому не жалуется, потому ему это нравится. Холст только одного боится, что художник скоро допишет своё картину и так и не скажет, что он её любит, а просто уйдет к следующему холсту